SENDA :: ANIVERSARIO :: HÉROES DEL SILENCIO :: ENRIQUE BUNBURY :: C.C. LA NOCHE :: LIMA :: PERÚ

Hoy, después de un febril año, SENDA prepara en el estudio los temas del repertorio de lo que será una noche de Aniversario inolvidable, cuyo único fin es otorgar un homenaje y reconocimiento a la mas importante y reputada banda de habla hispana de todos los tiempos, que llevó la profundidad de su música y nuestro idioma por los escenarios más prestigiosos de todo el mundo. Asimismo y por primera vez, SENDA interpretará canciones de Enrique Bunbury como solista, destacando su gran aporte a la música iberoamericana y saludando su próxima llegada a nuestro país.

...PORQUE LA LEYENDA NUNCA MORIRA ...Y EN NUESTROS CORAZONES ...INCESANTE ...LA LEYENDA CONTINUA !!!

SENDA - PRIMER ANIVERSARIO 2009

LUGAR : C.C. LA NOCHE - Av. Bolognesi 307 (Boulevard de Barranco).

FECHA : Sábado 12 de Setiembre del 2009.HORA : 11:00 p.m.

ENTRADA : 20.00 soles.
INFOMES EN : SENDA

S E N D A "La Mejor Banda Tributo a Héroes del Silencio"

Lima. PERU.

VAMPIRESA SANTA :: SARAH HELLEN :: PISCO :: PERU

Todo peruano sabe quién es Sarah Hellen, la vampiresa mas famosa del pais.

Existe un lugar en Sudamérica que tiene nombre de uno de los mejores licores: la ciudad de Pisco.

Allí llegó hace 110 años una bellísima mujer, muerta hacía meses, acompañada por su esposo. El señor, adelgazado y afligido por la muerte y los meses de sal, hizo un depósito de dinero a la autoridad del puerto antes de preguntar si podía y dónde enterrar a su esposa. Después de lo cual se dirigió al cementerio, a darle -por fin- sepultura a la navegante. Pisco, tierra de temblores, tembló esa mañana como tantas otras, trastabillaron los pocos que ayudaban al extranjero misterioso a enterrar a su mujer . Y el destino que perseguía a Sarah se reveló una vez más. Una mujer bellísima, pelirroja, pálida como la porcelana, fresca como dormida, asomó desde el ataúd y miró a los hombres desde sus verdes ojos muertos. Rabia, mar, miedo. Los hombres salieron corriendo, anunciando que había llegado a la ciudad la esposa de Drácula.

Cuentan que John Roberts, su esposo, la tuvo que enterrar con sus propias manos. Luego mandó a hacer una lápida sencilla que rezaba como un conjuro de protección contra la soledad y los apuros de la nostalgia Sarah Hellen, beloved wife. Al día siguiente, partió para no volver a ser visto jamás en el puerto perdido de la ciudad de Pisco, en el Perú.

Mr. Roberts, al igual que su esposa, era natural de Blackburn (Quemadura Negra), Inglaterra. Era el inicio del 1900 , y el catolicismo asolaba el continente. Sarah era distinguida por su belleza y cualidades en el silencio y la observación de las cosas más pequeñas, lo que la hizo conocedora de hierbas y raíces. Todo el pueblo se había beneficiado en algún momento de su ignorante sabiduría. Todos habían bebido algún té que los salvara de las urgencias estomacales, o habían olido alguna hierba que disipara, como por arte de magia, el dolor menstrual de las mujeres. Lo que no quedó registrado fue el detonante. En qué momento el pueblo, antes pacífico con la mujer, se giró en contra de ella con la ferocidad que sólo generan el fanatismo y la superioridad numérica. Fue acusada de bruja. Y muerta por linchamiento. Nada pudieron las súplicas desesperadas del esposo que la acompañara luego en su exilio en alta mar.

Pero Sarah, al ver la hipocresía de las víboras que ella misma había curado y que ahora la mordían a muerte, hizo un alto en su martirio. Y juró en voz alta:

Pueblo maldito, yo volveré un día en cien años, y no tendré paz hasta vengarme de cada uno de ustedes.

Esto fue demasiado. Indignados, pueblerinos y autoridades prohibieron a los familiares de la atrevida demoníaca enterrarla en ningún punto de Inglaterra. No era el fin del mundo, la enterrarían en Francia. Pero al llegar allá, se encontraron con un pueblo que los rechazaba terminantemente, que no permitiría a la hereje poner una sola tabla en esas tierras bendecidas por el señor. La fama de Sara los precedía. Y fue así como comenzó la travesía de la bruja muerta y su esposo en alta mar, Mar de Nadie, hacia cualquier lugar que les permitiera tener una sepultura cristiana.

España no la quiso, naturalmente. Tampoco Portugal. No tenía sentido seguir intentando en Europa. La noticia de la bella bruja vengativa había corrido por todo el territorio, había mutado en diferentes lenguas y ya todos los puertos estaban advertidos. Habría que cruzar el mar.

Sin embargo, en Venezuela no los aceptaron. Tampoco en las Guyanas o en Surinam, lugares tan remotos para John como para los mismos latinoamericanos. Ni siquiera en Brasil pudo enterrar a su solitaria esposa. Tampoco en Uruguay, ni en la vasta Argentina. Hubo que cruzar el mar imposible de Magallanes. Pero en Chile ya estaban advertidos, en donde le dijeron: lléve usted a su señora al Perú a ver si tiene suerte, total, esa es tierra de brujos.

Tierra de Brujos. Era verdad. Lo había oído alguna vez. Perú.

Llegó así al puerto de Pisco. Habría de desaparecer discretamente al atardecer del día siguiente. Nadie lo vio despedirse de esa mujer a la que había amado tanto que la había acompañado en la muerte hasta el fin del mundo, no fuera a sentirse sola o perderse por ahí. En la tarde gris ajustó su chalina, sintió soltarse las amarras y miró el horizonte helado, sin volver la cabeza atrás.

La que se quedó sentada a la orilla de la tumba de Sara Hellen, fue la leyenda de su osadía. No se sabe cómo, el pueblo de Pisco, perdido de la mano de Dios, se enteró de la oscura travesía de la hermosa extranjera muerta y de su esposo que, como alma en pena, la había acompañado a donde el Diablo perdió el poncho, como se dice por estas tierras, para enterrarla. También supieron de su amenaza de volver en cien años. Tal vez la historia corrió con los hombres que escaparon durante el temblor al ver el cuerpo inmaculado , el cabello de fuego saludando desde el féretro transoceánico.

El asunto es que Pisco nunca la olvidó, Nunca.

Pasaron cien años. Su historia se trastocó un poco. Se dijo que era la amante del Diablo. Que la habían visto deambulando a orillas de la carretera, con un vestido blanco. Que engañaba a los conductores. Que los hechizaba para dormirlos. Que la habían visto volando sobre el cementerio en las noches de luna para luego desaparecer en gases verdes. Y los hijos de los hijos de los pisqueños que vivieron el temblor que descubrió a Sara en el cementerio cien años antes, la esperaron sin chistar cien años después, estaca en mano, en la puerta de su tumba.

Todo el pueblo esperó a Sara Hellen resucitar esa noche en el cementerio. El gobierno de turno, corruptísimo y tirano, aprovechó inteligentemente el suceso y enviaron camiones de prensa al lugar de los hechos, creando una de las más grandes cortinas de humo de la historia. La vigilia por la Mujer del Diablo fue vista en el mundo entero. Todos los brujos del país y varios otros que viajaron de diversas partes realizaron ante los ojos alucinados del mundo sus danzas y rituales cargados de ajos y estampitas, escupiendo aguardientes en lenguas olvidadas, con el fin de mantener a nuestra dama encerrada dentro de su caja.

Curiosamente, pasó la noche y Sara Hellen no salió de su tumba. Los brujos confirmaron con ello la eficacia de sus rituales protectores contra las vampiresas. El pueblo, por primera vez, comenzó a olvidarla.

Pasaron diez años más.

Hace dos años. En esos días, un terremoto terrible azotó el Perú. Este no fue un temblor. Fue un gran terremoto de 8.1 grados de magnitud. Su epicentro fue en el mar, en las costas de Pisco. La ciudad entera se desplomó. Las antiguas construcciones de adobe, clásicas coloniales, crujieron y colapsaron. Muchísima gente murió. Incluso en el cementerio los muertos parecían morirse de nuevo, por que se rajaron todos los largos pabellones centenarios, dejando a los muertitos expuestos a la impúdica desnudez de la modernidad. Llegaron las cámaras para confirmar el desastre en el camposanto. Alguien ya corría con la noticia. Blanca, inmaculada, incólume. La tumba de la mujer vampiro, Sara Hellen, está intacta. La única que quedó intacta.

Y así, Sara ha vuelto al imaginario popular. Pero ya no se la ve cual jinetera ectoplásmica en periplos de carretera. Ni tampoco se la espera en la puerta de su última morada por si acaso se levante para agarrarla a garrotazos. Ahora hay pequeñas plaquitas que, discretas, la acompañan. Gracias Sarita, por el milagro concedido. Muchas Gracias Sara Hellen, por curar a mi hijito. O simplemente, Gracias, Sara. Para la gente del pueblo de Pisco, tierra de temblores y Licor, la pureza del sepulcro es suficiente prueba de que la mujer repudiada de los mares sea digna de confianza y veneración. Y qué mayor prueba de bondad de la santa sino la devoción de su esposo, que habiéndola podido dejar abandonada a los tiburones en las profundidades del mar de nadie, la trajo hasta el fin del mundo para que pudiera descansar. A un pueblo acostumbrado a los brujos y amante de las mujeres bonitas. Un pueblo gentil con los extranjeros que por pobre sabe ofrecer una segunda oportunidad.

A este paso, Sarah Hellen un día será la santa patrona de Pisco.Y tal vez la santa vampiresa los proteja de verdad, por ser el único pueblo que la supo amar.

BERTHA PAPPENHEIM :: LOS DEMONIOS DE LA SOLEDAD

De la Histeria y La Injusticia

Bertha Pappenheim fue una de las mujeres más notables e ignoradas del siglo XIX. Atormentada por increíbles patologías, poseedora de un talento y una abnegada sensibilidad, ésta misteriosa Dama vivió y murió en medio de la más amarga tragedia: la de quién pasa por éste tenebroso mundo sin sentir jamás un gesto de ternura.

Los Demonios de la Soledad

Josef Breuer fue el primer médico en tratar su caso con cierto éxito. Recordemos que en aquellos años, los tratamientos contra la histeria eran verdaderas torturas: la morfina, el hidrato de cloral y el cloroformo eran habituales en el tratamiento. Charcot incluso hacía que sus pacientes ingirieran hierro y luego los colgaba del techo con arneses de metal. Éste era el ambiente que reinaba cuando Breuer emprendió el tratamiento de Bertha Pappenheim en Viena, en el año 1880.

La joven tenía veintiún años y sufría de diversos síntomas, todos ellos graves. Breuer la describió cómo: "de una inteligencia notable, que tenía una percepción asombrosamente rápida de las cosas y una intuición notable". Su enfermedad (o histeria, cómo se la llamaba en aquellos años, englobando con el término una enorme cantidad de diferentes patologías), se caracterizaba por síntomas físicos muy llamativos, estados de consciencia oscilantes y crisis nerviosas. Entre la miríada de síntomas físicos que la afectaban, presentaba parálisis parciales en las extremidades y en el cuello, lo que le impedía mover la cabeza y los brazos. Padecía de una tos nerviosa que provocaba ronquera y dificultades para hablar, junto con fuertes migrañas. Sufría pérdida del lenguaje, no podía hablar en alemán, su lengua materna; solía emitir sonidos incomprensibles en los que mezclaba otros cuatro idiomas. Durante cierto tiempo sólo pudo expresarse en inglés.

Padecía de alucinaciones espantosas, en las que veía serpientes negras, que no eran sino sus propios cabellos. En ocasiones describía unos ojos azules que brillaban junto a su lecho, y una voz que la atormentaba con crueles alusiones a su aspecto físico.

Fue tan extraordinario su aporte en el tratamiento, tan aguda su inteligencia, que Breuer la designó cómo la coautora del método catártico. Junto a sus cualidades literarias, mostraba una bondad sin límites. Incluso durante lo más crudo de su enfermedad, solía ayudar en hospitales, hospicios, confortando a pobres y abandonados.

Pero la verdadera tragedia de su vida fue la soledad. Desbordante de vitalidad intelectual, pasaba sus días entre las monótonas actividades de una familia puritana; que nada sabía de su vida interior, ni de sus anhelos, esperanzas e ilusiones. Ella es un claro ejemplo de la desigualdad sufrida por las mujeres. George Eliot, que era el seudónimo que usaba Mary Ann Evans, en la novela Daniel Deronda, capta la esencia de los tormentos de Bertha:

"...tú no eres una mujer, puedes intentarlo, pero nunca podrás imaginar lo que es tener la fuerza del genio de un hombre y, a pesar de ello, sufrir la esclavitud de ser una niña..."

Bertha Pappenheim debe ser vista cómo una persona absolutamente singular: inteligente hasta el punto de rozar la brillantez, creativa, imaginativa, y dueña de una voluntad poderosa.

Además de fundar hospicios para madres solteras, escribió poesía, obras teatrales, artículos periodísticos, y varios escritos polémicos. Vivió muchos años, pero nunca pudo recuperarse del todo. Jamás se casó ni tuvo relaciones íntimas con hombres. Sufrió indecibles horrores mientras las noches solitarias se encadenaban sin solución de continuidad.

No fue una mujer típica de su época, aunque probablemente no hubiese sido típica en ninguna época. Allá por 1911 escribió un poema que refleja claramente lo que pasaba por su alma torturada. La Oscuridad de sus letras es tenue, pero a la vez la considero cómo una mujer que merece ser leída, y una amiga de éste Reino.

El Amor no me alcanzó,

por eso vivo cómo las plantas,

en el sótano, sin Luz.

El Amor no me alcanzó.

Por eso sueno cómo un violín

con un arco roto.

El Amor no me alcanzó.

Por eso me sumerjo en el trabajo

y, castigada, vivo para mis deberes.

El Amor no me alcanzó.

Por eso me gusta pensar que La Muerte

tiene un rostro agradable.

Bertha Pappenheim.

UN LAMENTO EN EL AMANECER

La imagen de un amante que espera la llegada de su enamorada es tan perturbadora como fascinante. Hay algo horrible en la espera, en ese lento transitar de las horas, en esa ansiedad que se consume en fantasías de toda clase.

Siempre hay una última espera. Llegará el día en que esa persona que sentimos parte de nuestra vida ya no vendrá. En vano observaremos como se diluye el tiempo sin su presencia, como poco a poco nos iremos transformando en el espectro de lo que fuimos, o de lo que debíamos ser. Del otro lado: el Silencio. No hay señales. Ha muerto la esperanza, y con ella nosotros.

Supongo que alguno de ustedes habrá vivido esta sensación, esta espera que siempre concluye con la soledad. Parece que cuanto más amamos y más esperamos, la vida nos devuelve el desprecio más prosaico, esa indiferencia absoluta que lastima nuestro corazón con tanta crueldad que sólo nos deja fuerzas para anhelar el Vacío. Nos juramos entonces que jamás volveremos a sentir, que nadie tendrá el poder de desgarrarnos de este modo, que ya no seremos el capricho o el juguete del amor, que el destino bien puede arder en la podredumbre y el hedor de sus promesas ya que no cederemos.

Nosotros no. Ya no. Nunca más... ¿nunca más?

El porqué de la duda es demasiado sencillo. Los que hemos vivido la espera infructuosa de una dama, sentimos que todavía nos queda una tarea por delante. No lo hacemos por esta egoísta divinidad que parece gobernar el mundo, tampoco por las Musas, el Arte, la Esperanza o la Fortuna: Simplemente sobrevivimos porque quizás en algún sitio hay una mujer que, sin saberlo, sin conocernos, sin que sus sueños y fantasías tengan nuestro rostro, también espera por nosotros.

Para todos aquellos que sufren y esperan por amor. Para los que esperan a alguien en particular y para los otros, que soñamos con la llegada de alguien especial, les dedico este hermoso y triste poema de Wolfgang Goethe. Aquí, una dama realiza una promesa: volver a la habitación de su amado con las primeras luces del día; y él esperará toda la noche, sin perder las esperanzas, aun cuando la cálida habitación se convierta en una fría tumba.

Un Lamento en el Amanecer

Johann Wolfgang Von Goethe (1749-1832)

Oh tú, cruel, mortalmente hermosa doncella,

Dime qué gran pecado he cometido

Para que me hayas atado, escondido,

Dime porqué has roto la solemne promesa.

Fue ayer, sí, ayer, cuando con ternura

Tocaste mi mano, y con dulce acento afirmaste:

Si, vendré, vendré cuando se acerque la mañana,

Envuelta en brumas a tu cuarto llegaré.

Sobre el crepúsculo esperé junto a la puerta sin llave,

Revisé con cuidadoso esmero todas las bisagras

Y me regocijé al comprobar que no gemían.

¡Qué noche de ansias expectantes!

Pues miré, y cada sonido fue esperanza;

Si por casualidad dormité unos breves instantes,

Mi corazón siempre se mantuvo despierto

Para arrancarme del sopor inquieto.

Si, bendecí la noche y al manto de tinieblas

Que con tanta dulzura cubría las cosas;

Disfruté del silencio universal

Mientras escuchaba en la penumbra,

Ya que hasta el mínimo rumor me parecía un signo.

Si ella tiene estos pensamientos, mis pensamientos,

Si ella tiene estos sentimientos, mis sentimientos,

No aguardará el arribo de la mañana

Y con seguridad vendrá hasta mí.

Un pequeño gato saltó en el suelo,

Atrapando a un ratón en un rincón,

Fue ese el único sonido en la habitación,

Jamás anhelé tanto escuchar unos pasos,

Jamás ansié tanto escuchar sus pasos.

Y allí permanecí, y permaneceré siempre,

Ya llegaba el resplandor del amanecer,

Y aquí y allí se oían los primeros movimientos.

¿Es ahí en la puerta? ¿En el umbral de mi puerta?

Acostado en la cama me apoyé sobre el codo,

Mirando fijo la puerta, apenas iluminada,

En caso de que en el silencio se abriera.

Las cortinas se alzaban y caían

En la quieta serenidad del cuarto.

Y el día gris brilló, y brillará siempre,

En la habitación contigua se oyó una puerta,

Como si alguien saliese a ganarse el sustento,

Oí el estrepitoso temblor de los pasos

Cuando las puertas de la ciudad fueron abiertas,

Escuché el alboroto en el mercado, en cada esquina;

Quemándome con la vida, el griterío y la confusión.

En la casa los sonidos iban y venían,

Arriba y abajo de las escaleras,

Las puertas chirriaban,

Se abrían y cerraban,

Y como si fuese algo normal, que todos vivimos,

De mi desgarrada esperanza no brotaron lágrimas.

Finalmente el sol, ese odiado esplendor,

Cayó sobre mis paredes, sobre mis ventanas,

Cubriéndolo todo, apresurándose en el jardín.

No hubo alivio para mi aliento, hirviente de anhelos,

Con la brisa fresca de la mañana,

Y, podría ser, aún sigo allí, esperándote:

Pero no puedo encontrarte bajo los árboles,

Ni en mi sombrío sepulcro en el bosque.

Johann Wolfgang Von Goethe

FOTOGRAFIA POST MORTEM

La Fotografía de Difuntos fue una práctica muy extendida en el siglo XIX que básicamente, consistía en vestir a un cadáver recién difunto con sus ropas personales y participarlo de un último retrato grupal, con sus compañeros, familiares, amigos, o retratarlo individualmente. El motivo por el cual -en ese entonces- este tipo de imágenes no eran consideradas morbosas, puede deberse al ideal social que se gestara en la época del Romanticismo. En dicho período se tenía una visión nostálgica de los temas medievales, y se concebía la muerte con un aire mucho más sentimental, llegando algunos a verla como un privilegio.

La Fotografía de difuntos es una práctica que nace casi con la misma fotografía (un 19 de agosto, como hoy, de 1839) en París, Francia, pero luego se extiende rápidamente hacia otros países.

El hecho de fotografiar muertos tiene antecedentes pre-fotográficos en el Renacimiento, donde la técnica era el retrato por medio de la pintura en el llamado memento mori: otra técnica de la época medieval donde se concebía que el fin era inevitable y había que estar preparados.

Los difuntos, por otra parte, eran sujetos ideales para el retrato fotográfico, por los largos tiempos de exposición que requerían las técnicas del siglo XIX. En la toma de daguerrotipo la exposición seguía siendo tan larga que se construían soportes disimulados para sostener la cabeza y el resto de los miembros de la persona que posaba evitando así que ésta se moviera. Las fotografías de difuntos los muestran "cenando" en la misma mesa con sus familiares vivos, o bebés difuntos en sus carros junto a sus padres, en su regazo, o con sus juguetes; abuelos fallecidos con sus trajes elegantes sostenidos por su bastón. A veces, agregaban elementos icónicos -como por ejemplo una rosa con el tallo corto dada vuelta hacia abajo, para señalar la muerte de una persona joven, relojes de mano que mostraban la hora de la muerte, etc.

En el siglo XIX, era una práctica muy común, de hecho en un extracto de "El Nacional", un diario de 1861, se publicaba que el fotógrafo Francisco Rave y su socio José María Aguilar... "Retratan cadáveres a domicilio, a precios acomodados...". Este tipo de publicaciones era la forma en que habitualmente promocionaban sus servicios los fotógrafos en el siglo XIX.

Angelitos era la forma en que en el siglo XIX se conocía a las fotografías post mortem de niños, teniendo en cuenta la gran cantidad de estas por el alto indice de mortalidad infantil de dicha época, dado por los escasos recursos médicos en esos tiempos entre otras cosas. Una familia común sumaban entre 8 y 10 hijos de los cuales solían fallecer la mitad. Tomando en cuenta ese contexto, las fotografías del niño fallecido junto a sus padres y/o hermanos estaban comprensiblemente aceptadas. Según las creencias aqui en Latino América, los rituales religiosos en cuanto a los niños, decían que morían sin pecado original cuando eran bautizados y sin ningún otro pecado en vida, y por lo tanto iban directamente al cielo para convertirse en Angelitos, en cambio, los que no habían sido bautizados eran enterrados con los ojos abiertos para que pudiesen ver la gloria del señor, y, en parte, es de aquí que surge la aceptación de fotografiarlos con los ojos abiertos.

En 1848, Tomas Helsby ofrecía este tipo de retratos al igual que Bartola Luigi con su socio Aldanondo Antonio, que en 1856 instalaron su estudio especializandose en retratos post mortem. Daviette, de nacionalidad francesa, en conjunto con el profesor Furnier ofrecían aqui en Perú entre los años 1844-46, los servicios de fotografías de difuntos en la cual recalcaban con avisos en el diario local la posibilidad de inmortalizar al ser querido. En dichos avisos él mismo se anunciaba como "artista fotogénico" recien llegado de Paris, el cual, se encargaba de "retratar los difuntos como cuadros al oleo".

Actualmente esta práctica ha desaparecido, aunque en ciertas regiones se suele fotografiar a los niños recién nacidos fallecidos. Si bien no es el único género fotográfico que ha sufrido modificaciones sustanciales en el siglo XX (la fotografía de eventos sociales tiene un antes y un después con la aparición del fotoaficionado), la particularidad frente a la fotografía de difuntos es que la sensibilidad contemporánea es totalmente ajena a sus motivaciones y estas fotografías se han convertido en una práctica impensable con un ser querido.

Una de las teorías que tratan de explicar este fenómeno social argumenta se desarrolló en una época en que la fotografía no era habitual ni estaba popularizada como en el presente, de tal modo que mucha gente moría sin haber podido ser retratado en vida. De ahí que muchas familias desearan fotografiar "post mortem" a sus seres queridos para que todo el mundo supiera que esa persona había pertenecido a aquella familia. Después, a lo largo del siglo XX esta práctica se iría paulatinamente abandonando, gracias a la "democratización" de la fotografía; aunque sigue estando presente en ceremonias reales y velatorios de personajes públicos de la sociedad: artistas, políticos, etc. y, con una función diferente, en el ámbito forense.

LARVAS :: LOS ESPÍRITUS EFÍMEROS

Se llaman "Larvas" a aquellas entidades que los Nigromantes solían evocar. No eran demonios ni elementales, éstos eran más fáciles de convocar y de manejar. Para dominar a estas extrañas formas, era necesario colocarse en un estado excepcional que tiene algo del sueño y de la muerte.

Los grimorios describen a las Larvas como sustancias muertas o moribundas, las cuales pueden llegar a hablar pero sin razonar, como si fuesen reflejos de la mente del evocador. A finales del siglo XIX las Larvas adquirieron nuevos impulsos cuando los teósofos las compararon con ciertos espíritus hindúes. Pero en el imaginario medieval, muy lejano a las revoluciones de la mente oriental, las Larvas se asociaban naturalmente a los muertos.

La tradición medieval creía que el espíritu se disolvía lentamente, evaporándose como una nube de incienso y subiendo hacia las regiones celestes. Pero si el hombre había vivido en el crímen, el espíritu se negaba a abandonar el cadáver; buscaba los objetos de sus pasiones queriendo renovar la vida. Atormenta los sueños de sus familiares, vaga por territorios profanos, bañándose en los vapores de la sangre esparcida por los magos negros, y se arrastra por los sitios en donde disfrutó de los placeres de la vida. El Nigromante sabía todo ésto y lo aprovechaba. Se divertía ante la visión de un espectro que se consumía intentando crearse órganos para vivir. Pero las Larvas tenían una existencia limitada. Muy pronto la naturaleza les aspiraba y les absorbía. Los antiguos vicios se aparecían ante el fantasma, lo perseguían con figuras monstruosas, atacándolo, devorándolo lentamente.

Las Larvas en la antigüedad

Las Larvas también eran conocidas por los etruscos y los romanos. Las consideraban como espíritus malignos, fantasmas de los muertos que no habían encontrado descanso en la tumba; y que debían volver a recorrer el mundo durante las noches para expiar sus crímenes.

Una de las formas que adquiere su maldad es la de adherirse a los pasos de los hombres para arrastrarlos al crimen, aunque también se conformaban con atemorizarlos. Se los conocía también con el nombre de Lemures.

Desde la época de Rómulo se les ofrecían ciertos festivales llamados Lemurias, los días 11, 12 y 13 de mayo, durante las cuales no se celebraban bodas y los templos de las otras deidades estaban cerrados.

Durante estas celebraciones nocturnas se tocaban tambores, con la creencia de que las Larvas temían al ruido, y que al oírlo desaparecían; también se quemaban ciertas semillas en los cementerios, cuyo hedor los alejaba, mientras se pronunciaban determinadas letanías y conjuros.

MUERTO EN VIDA :: CATALEPSIA

"Intenté gritar y mis labios y mi lengua reseca se movieron convulsivamente, pero ninguna voz me salió de los cavernosos pulmones, que oprimidos como por el peso de una montaña, jadeaban y palpitaban con el corazón en cada inspiración, laboriosa y difícil. El movimiento de las mandíbulas en el esfuerzo por gritar, me mostró que estaban atadas, como se hace con los muertos. Sentí también que yacía sobre una materia dura, y algo parecido me apretaba los costados. Hasta entonces no me había atrevido a mover ningún miembro, pero al fin levanté con violencia mis brazos, que estaban estirados, con las muñecas cruzadas. Chocaron con una materia sólida, que se extendía sobre mi cuerpo a no mas de seis pulgadas de mi cara...""Ya no dudaba de que reposaba al fin, dentro de un ataúd..."

Edwar Allan Poe.

¿Te imaginas que te declaren muerto sin estarlo? ¿Qué sentirías si despertaras y te dieras cuenta de que estás dentro de una tumba?

Ojalá nunca presentaras la Catalepsia... Este fenómeno se define científicamente como el estado nervioso patológico en el que se suspenden las sensaciones y se inmoviliza el cuerpo en cualquier postura, por antinatural e incómoda que resulte. En ella, las personas mantienen el cuerpo en la posición en la cual son colocadas. Esta reacción se suele observar en casos severos de esquizofrenia catatónica, pero también puede ser inducida por el estrés o por cierto tipo de medicamentos.

Desgraciadamente muchas personas han sido confundidas con este tipo de padecimiento y al momento de despertar o más bien, de reaccionar, se dan cuenta que se encuentran sumidas en el mundo de la penumbra, donde la oscuridad es lo único visible, el silencio llora y el aire se termina.

En esta pagina voy a compartirles un caso especial, que mes gustaría que leyeran porque resulta muy interesante y angustioso.

A comienzos de septiembre de este año 2007, un venezolano de nombre Carlos Camejo, de 33 años, sufrió un aparatoso accidente. En el mismo lugar de los hechos, los médicos anunciaron su deceso. 18 horas después regresó de la muerte. Y es que un día después del accidente, a las 12 del mediodía, los galenos encargados de realizarle la autopsia descubrieron que Camejo estaba vivo. Según el informe de medicina legal, los médicos estaban listos para comenzar la autopsia. Cuando preparaban la primera incisión, "notaron que una herida en mi cara sangraba demasiado", relata el joven tras vivir un episodio de catalepsia que por poco le cuesta la vida. "Me suturaron sin anestesia -agrega-. En ese momento, el dolor me despertó y regresé de la muerte".

Carlos había salido a trabajar, como todos los días, en su moto. Unos minutos después recogió a su amigo de nombre Alexander. Desgraciadamente, una camioneta venía muy rápido y al momento en que el motociclista intentó esquivarla, colisionó. El joven quedó tendido e inmóvil en el pavimento. Su compañero, Alexander, sobrevivió al impacto. Se fracturó la rótula de la pierna derecha, pero no perdió el conocimiento. Una decena de ambulancias acudió al lugar. Los paramédicos hicieron su trabajo. Después de revisar los signos vitales determinaron la muerte del conductor de la motocicleta. "Vi cuando un guardia de seguridad hurtó todas las pertenencias de Carlos", contó Alexander. Tras una llamada de la Policía, Tamara Rolón, esposa de la víctima, se desplazó hasta el lugar de la tragedia para identificar el cuerpo de su esposo. Durante dos horas, la Policía realizó la diligencia del levantamiento y trasladó el cuerpo del joven a la morgue.

El 6 de septiembre, a mediodía, Carlos Camejo ingresó a la sede de medicina legal con el certificado de defunción número 5.486. El documento, firmado por un paramédico de Protección Civil de Aragua, ratificaba la muerte del joven tras una colisión en el kilómetro 63 de la autopista regional del centro. Al día siguiente algo extraño sucedió. Mientras Tamara adelantaba las diligencias para sepultar el cuerpo del padre de sus dos hijos, recibió una llamada: '¡su esposo está vivo!', le dijeron. En efecto, después del impacto Carlos sufrió un episodio de catalepsia y lo dieron por muerto. "Mi hermano Miguel Ángel estuvo durante la autopsia. Me cuenta que los médicos estaban listos para abrirme. Sin embargo, primero decidieron analizar un corte que tenía en la cara y suturarlo. Me cosieron sin anestesía y eso me salvó la vida. El insoportable dolor hizo que me despertara", indicó la víctima. A pesar de haber sido suturado en el rostro, Carlos no presenta mayores evidencias físicas del choque. 14 días después de haber regresado de la muerte prepara una demanda contra los paramédicos que lo atendieron. "Los demandaré por el error que casi me cuesta la vida y por hurto. Aprovecharon para robarme descaradamente 600 mil bolívares que llevaba en el bolsillo.

Espero que les haya gustado este relato, pues es en este tipo de casos donde uno se pregunta qué tan delgado es el límite que separa la vida de la muerte, y es extraordinario sin duda alguna que se presenten estos fenómenos.

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El siguiente vídeo no es apto para sensibles, personas con un mínimo de escrúpulos o hipertensas... Pero como esta pagina es mia y procuro mostrar lo bueno...

Sucede en Brasil, aquí no existe la Catalepsia, son "culturas" indígenas, sin extinguir aún, esas que a veces dicen, son tan enriquecedoras...

...Y TU QUE CREES?

BRINDO POR TI CON MIS OJOS :: LADY DELY DEL CARMEN

...Dedicado a Lady Dely Del Carmen, mi ángel, la mujer que hace latir este Corazón De Vampiro

Ben Jonson (1572-1637) fue uno de los grandes dramaturgos del renacimiento y uno de los mejores poetas ingleses de todos los tiempos. Brinda por mí sólo con los ojos es su poema más conocido y, curiosamente, es el único que jamás escribió. Me explico:

En 1616 Ben Jonson escribió el poema To Celia (A Celia), cuyos versos originales son idénticos al Brinda por mí. Ahora bien, nuestro poema escindió definitivamente su ser alrededor de 1770, cuando un desconocido músico creó una melodía para sus versos. A partir de allí, la cultura popular olvidó que la bella letra de la balada pertenecía a Ben Jonson, y casi sepultó el recuerdo de la ignota Celia.

El Destino, o aquella suma de circunstancias tendenciosamente percibidas, que convenimos en denominar destino, juzgó que no sólo el poema de Jonson debía desdoblarse: La melodía que adornó sus versos fue utilizada luego por Sir Walter Scott para uno de sus poemas, County Guy.

Personalmente, el título original no me gusta, por lo que he decidido, a riesgo de perturbar el espíritu del controvertido Jonson, dejar el nombre que le fue otorgado por los años.

Brinda por mí sólo con los ojos

(Drink to me only with thine eyes, Ben Jonson)

Brinda por mí sólo con los ojos

Y yo haré un brindis con los míos,

O soltaré un beso en la copa,

Y no pediré más vino.

La sed que nace del alma

Reclama un vino divino,

Y aunque pudiese beber el néctar de Jove,

No lo cambiaría por el tuyo.

Una guirnalda de flores te fue enviada,

No tanto para honrarte

Sino para darle la esperanza

de que no se marchitara;

Más sobre ella apenas respiraste

Y la enviaste de nuevo hacia mí;

Desde entonces crece y huele, lo juro,

no a sí misma, sino a tí.

Ben Jonson.

Brindo por ti, y no solo con los ojos

...Feliz día Lady Dely Del Carmen

Gracias por existir y formar parte de mi.

Todo es posible cuando se ama de verdad

Es posible creer en un amor eterno

y yo... Creo en nuestro amor.

EL ANIVERSARIO

EL ANIVERSARIO

Aquella noche era especial, y ella lo sabía.

La mesa era un canto a la pulcritud: el cristal y la plata derramaban sus destellos sobre el mantel, el vino aguardaba ansioso en las copas. Ella esperaba, sentada. Las manos, unidas sobre la falda, se frotaban con impaciencia. Miró hacia la ventana. Nada. Ningún paso en el umbral, tan sólo el quejido lastimero de un perro, a lo lejos, en lo profundo de la noche.

El día había comenzado con una actividad febril. Limpió obsesivamente cada rincón de la casa, incluso el sótano, sitio que aborrecía profundamente. De la bodega extrajo la mejor cosecha que poseía. Luego se dedicó a la cocina, dónde pasó largas horas preparando aquel plato que a él siempre le había gustado. Se vistió con sus mejores galas, y frente al espejo deploró el tétrico paso del tiempo. Ya no era joven, y aunque podía decirse que mantenía el encanto de la madurez, ella se veía vieja y decrépita, por lo tanto lo era.

Nada de aquello le molestaba realmente; nunca había sido vanidosa. Lo único que detestaba, y posiblemente lo único que la hacía sentir viva, eran los violentos dolores que solía sentir en el vientre. Se presentaban cotidianamente, al menos en los últimos tiempos, y siempre de noche. La pulsión del dolor era insoportable, la arrebataba con sordos latidos palpitantes en el estómago, cómo si un cuchillo removiese diariamente sus entrañas; más nunca se le oyó emitir un sólo lamento; su cuerpo se doblaba, caía al suelo, y aguardaba.

Pasaron los minutos. El resplandor de las velas jugaba con su rostro. ¿Porqué se demoraba tanto? Miró el reloj, aún no daban las diez. Todavía era temprano, y él siempre había sido puntual. En los treinta aniversarios que habían festejado, él jamás había olvidado la cita. Ésta idea hizo que la alfombra del tiempo se extendiese ante ella. Treinta años, pensó. Trató de recordar el último gesto de cariño que había recibido. ¿Acaso hubo un último? ¿Existe el último beso, la última caricia?

Siempre supo que él era infiel, y aunque su corazón la incitaba a la rebelión, se mantuvo firme en su fachada de buena esposa. Jamás hizo ningún comentario sobre el tema, ni siquiera cuando él retornaba a la madrugada, exudando el aroma del sexo de otra mujer. Todo lo toleró, porque así fue criada. Lentamente fue perdiendo todo lo que la hacía Mujer, es decir, se resignó a no ser deseada.

Sin embargo, algo se agitaba en su interior, algo indefinido, cómo el recuerdo de un sueño...

El débil sonido de unos pasos la arrancaron de sus reflexiones. Alzó la cabeza. Vio la sombra debajo de la puerta, cómo si el visitante no supiese cómo reaccionar ante una puerta cerrada. Ella permaneció en silencio. Finalmente, se oyeron tres golpes sordos, carentes de ritmo.

Adelante...

La puerta crujió como si no hubiese sido abierta desde hacía mucho. La figura dio un paso, tambaleante, la luna alcanzó a derramarse sobre el suelo, las velas palidecieron, una corriente fría atravesó el cuarto. La puerta se cerró, violentamente.

Ella mantenía la mirada en su regazo, sumisa. Él no pronunció palabra, sólo una especie de gruñido entrecortado que parecía indicar cierto cansancio. Ella se puso de pie, y se deslizó en la cocina. Treinta años, pensó; mientras abría la puerta del horno.

Entonces la asaltó una oleada de irrealidad, la bandeja que obsesivamente había preparado no estaba. Miró en torno suyo, la cocina estaba derruida, de las paredes colgaban jirones de un empapelado gris y mohoso, una gruesa capa de polvo cubría el piso, las ventanas estaban tapiadas con tablas de madera, del techo caían pequeñas gotas de humedad, el aire era pestilente, un hedor cadavérico imposible de respirar...

Treinta años, pensó; y una sonrisa se insinuó en su rostro.

Volvió al comedor, allí las cosas mantenían cierta apariencia de realidad. Las velas iluminaban un cuarto limpio y pulcro, la mesa seguía adornada de cristal y plata, el vino aún descansaba en las copas. Y él, sentado, inmóvil, la observaba.

Se sentó con lentitud, alzó la vista, y enfrentó su mirada.

En el otro extremo de la mesa estaba el reflejo de lo que alguna vez fue un ser humano. Aún vestía los restos de un elegante traje, la piel fina y verdosa se adhería a los huesos, las manos, apoyadas sobre el mantel, exhibían unos dedos coronados por largas y negras uñas; el rostro era una masa informe de tejidos vizcosos. Las cuencas vacías miraban estúpidamente hacia adelante. Los labios, carcomidos por los largos años de descomposición, se abrían en una mueca siniestra, revelando unos dientes ambarinos y pútridos. Entonces la figura se movió, sus manos comenzaron a remover los botones de la camisa; la boca se abría en un regocijo silencioso.

Ella lo veía, inmóvil pero sin temor, cómo quien observa una obra largamente conocida. Lo vió debatirse con movimientos torpes. Finalmente, la figura descubrió su vientre, y emitió un quejido espantoso. El estómago del ser parecía carcomido por alguna especie de ácido, las costillas negras y fétidas se cerraban sobre los órganos horriblemente mutilados.

Comenzó a recordar: el aniversario, la cena, el veneno, los gritos, la muerte, la satisfacción.

Mientras el espectro aún balbuceaba su odio, ella evocó con dulzura aquellos recuerdos. Volvió a sentir un placer intenso y macabro mientras en su mente lo veía consumir el veneno, delicadamente disimulado en la comida. Recordó aquel líquido blancuzco que brotó de sus labios, los espasmos irregulares, el retorcerse en el piso clamando por piedad, el último suspiro, la muerte.

Qué importaba la condena? Qué importaba la visita de éste espectro gimiente y patético, qué cada año la visitaba para revivir aquel aniversario? Acaso el placer no superaba al castigo?

Los quejidos de la Figura se transformaron en la parodia de una sonrisa. Ella se dobló, el dolor en el estómago la asaltó, barriéndola hacia la oscuridad. Tirada en el piso, alcanzó a ver dos profundos tajos en sus muñecas. Vio su propia piel reseca, de las heridas ya no brotaba sangre.

Entonces lo comprendió todo: después del veneno, vino el inevitable suicidio, y con él, la eterna repetición del infierno.

VAMPIRO RESFRIADO :: FULL MOON

Los que disfrutamos leyendo y viendo la saga de las aventuras del joven mago Harry Potter escritos por J.K. Rowling nos damos cuenta que en cada libro y película, la trama se hace cada vez más oscura en lo que se refiere a las muertes y la eterna lucha entre el bien y el mal. lo cual en lo personal lo hace mas atractiva.

Y sin mas preámbulo los dejo aquí con un vídeo que mezcla la música de la banda finlandesa Sonata Arctica con imagen es de nuestro amigo mago y El prisionero de Azkaban que casualmente lleva por nombre Full moon, una canción que de seguro forma parte del soundtrack de mi vida, por el momento mas no por el contenido, que lo disfruten. y suerte en la cacería de esta noche; almas, mujeres, hombres, no existen restricciones ...solo tengan cuidado con tantos virus de influenza que andan sueltos que ya me jodieron la cena.

PD: Nada mejor de tener hoy una luna embrujada, para aprovechar en hacer algún Esbats, para que el influjo de la luna cobre vida.

Sentado en una esquina en completa soledad

mirando fijamente en el fondo de su alma

viendo cómo la noche llega desde la ventana

Todo se desplomará esta noche, la luna llena está aquí de nuevo

En la salud y en la enfermedad, comprendiendo como exigiendo

No tiene nombre, hay una por cada estación Se vuelve loco al saberlo

Huyendo lejos de todo

“Estaré a salvo en los campos de maíz”, piensa perseguido por sí mismo

Otra vez siente la luna asomando en el cielo…

Encuentra un granero donde dormir, pero no puede esconderse mucho más

Alguien está en la puerta, comprensión demasiado exigente ¿Puede estar equivocado?

Es el amor, el que nunca termina volviéndolo loco al saber

Ella no debería cerrar la puerta abierta

(Huye, huye, huye)

La luna llena está en el cielo y él no será un hombre nunca más

Ve los cambios en él pero no puede

(Huye, huye, huye)

ver en lo que se convirtió su hombre… luna llena

Nadando entre los aullidos La noche está gris, tan tranquila hoy

Ella no quiere esperar “Vamos a hacer el amor esta noche completa…”

En la niebla de la mañana, no puede luchar más

Durante cientos de lunas o más ha estado aullando

golpea la puerta y grita que pronto se terminará …

FREDNICH :: UN AÑO MAS UN AÑO MENOS

...Conforme pasa el tiempo, las dudas se van resolviendo, la vida te trae sorpresas que cada vez son menos "sorprendentes", es incluso esperado el saber que las cosas no siempre salen como se planean, que no toda la gente es buena, y que el camino siempre es cuesta arriba, y como cada vez estas más viejo o mas joven como en mi caso, pues cada vez te cansas mas en la subida. Si hoy 3 de agosto extingo una vela mas de manera simbólica. Yo su anfitrión de este su siniestro corazón de vampiro. Un día como hoy vi por primera vez la luz.

Espero hoy estés donde estés, brindes conmigo ya que al leer estas lineas yo disfruto de esencias disueltas en una copa, deleitándome, disfrutándolo como un buen vino. con sabor a melancolía, el sabor puro de mi oscuridad, el dolor que siempre estuvo ahí matan dome día a día y una pizca de esperanza para fortalecer mi alma, Salud por mi.

No termino sin antes agradecer a todas vuestras almas que siguen a este habitante de siniestro corazón, las cuales me motivan a continuar iluminando mentes, las cuales iluminan y alimentan mi alma. Gracias por sus infinitos comentarios en estos años y que la Luna y la noche nos proteja hasta cuando la luz escape de nuestros ojos.

Sembrare mi historia lo mas profundo en tus memorias donde podré vivir eternamente.

La sabiduría suprema es tener sueños bastante grandes

para no perderlos de vista mientras se persiguen.